Ayant décidé de partir voir mes grands-parents suite à la convalescence du patriarche, j’avais un train à prendre, direction Bayonne – encore – et des valises à remplir. C’est donc avec un tout petit sac sous le bras que je suis partie, le cœur léger, à la gare. J’avais deux changements : un à St Pierre des Corps et un à Bordeaux. Grignotant mon sandwich (le savourant même, si j’avais su…), je regardais le paysage défiler. Quand soudain ( !), la première contrariété de la journée se fit sentir ; j’avais bien dans mon sac mon lecteur mp3 mais j’avais oublié les piles chez moi. Surtout que j’avais pensé à les charger la veille, exprès. Ce sera donc le chat qui en profitera ! Bon, c’est pas grave, je me dis que je n’aurai qu’à en acheter à Tours puisque j’avais pris soin de me laisser une heure dix de battements (juste au cas où). C’est donc en mini jupe et bottes de cuir que je me mis à visiter la ville, en direction d’Attac, le seul centre commercial ne demandant pas deux heures de marche. Mais c’est avec tristesse que je découvris qu’ils n’y vendaient pas les piles tant recherchées. Alors, en panique, je demanda à deux jeunes s’ils savaient où je pouvais en acheter et l’un d’eux m’indiqua une papeterie qui ouvrait dans quinze minutes. Alors que j’attendais tranquillement devant la boutique, le même jeune homme revint me voir et me donna deux piles qu’il avait trouvées dans sa voiture. Toute contente de moi, je repris le chemin de la gare (tout en aidant une vieille femme à traverser qui me remercia vivement « merci madame, vous êtes bien gentille madame » (coup de vieux) et indiquant le chemin de l’A.N.P.E. à une conductrice alors que je ne connaissais pas cette ville une heure plus tôt) et m’installa dans le TGV avec de la musique dans les oreilles.
Le trajet se déroula sans encombre puisque j’y trouva le sommeil, bien que souvent interrompu par l’annonce du service bar.
Une heure avant mon arrivée et totalement réveillée, je me leva pour aller à ce fameux service tant vanté par l’agent SNCF et y commanda un café (2.30euros) et un cake aux fruits (2.80). Je présenta ma carte et l’agent me la refusa car, ils ne pouvaient pas accepter « ce type de carte ». Qu’est-ce qu’elle a ma carte ?? Par conséquent, j’ai du faire un choix. N’ayant sur moi que 3euros. Je pris le café tristement et m’installa de manière à ne pas renverser mon gobelet et à ne pas tomber à chaque secousse – c’est assez sportif ! Quand un homme d’une quarantaine d’années vint me donner le fameux cake en me disant qu’il me l’offrait ! Incroyable le pouvoir qu’ont une jupe et des bottes !
Toute fière de moi, je retourna dans mon wagon.
Arrivée à Bordeaux, je pris mon dernier train et le voyage ne devait plus que durer deux heures.
Mais voilà, ce train traversait les Landes. Et lorsque je prends le train dans les Landes, il y a toujours (toujours !) un problème : train qui tombe en panne, train nous précédant tombant en panne, enfant jouant sur la voie, etc. Ils ne savent plus quoi inventer !
Ce voyage n’échappant pas à la règle, avant que l’on arrive en gare de Morcenx, le train roula sur quelque chose et le conducteur effectua un freinage d’urgence. Au sein de mon compartiment, on essayait de savoir si l’on avait roulé sur des pierres ou si l’on avait écrasé quelque chose en bois.
Le contrôleur nous donna la réponse trente minutes plus tard. Une personne venait de se suicider. C’est à ce moment-là que toute l’horreur pris son ampleur. Ce bruit de cailloux écrasés, c’était simplement les os de la personne. L’odeur de brûlé, les freins à fond sur les lambeaux de corps. Alors que tout le monde s’exclamait « Oh, ils vont arrêter de se suicider » ou alors « C’est pas vrai ! Encore un ! C’est la saison ! », je n’arrivais pas à penser à autre chose qu’à ce bruit de carcasse que l’on écrase… J’étais horrifiée. J’avais besoin de sortir de ce train, d’appeler mes parents, de penser à autre chose. Le bruit se répétait sans cesse dans ma tête comme un cauchemar qui ne veut pas sortir et qui tourne en rond jusqu’à ce qu’il meurt d’épuisement. Comme un bad trip qui vous donne l’impression de tourner sur un manège de plus en plus vite…
Mais il fallait attendre la police, le SAMU et les pompiers pour pouvoir repartir. La procédure normale dure deux heures et demi.
Sans lumière dans le compartiment, sans eau et le ventre vide, je ne me sentais vraiment pas bien. Et cette envie irrésistible d’en gratter une…
Deux heures et demi plus tard donc, le train repartit jusqu’à la prochaine gare pour procéder à une échange de locomotive « pour les besoins de l’enquête », ce qui prit encore une bonne demi-heure (mais j’ai pu fumer deux cigarettes sous un froid de canard). Puis, il fallut trouver un autre conducteur car le nôtre était retenu par la police afin d’effectuer une prise de sang et autres formalités.
Le train reparti enfin et la suite du trajet se fit sans encombre, principalement après Dax où tous les passagers de mon compartiment descendirent. J’ai pu alors éteindre toutes les lumières et me reposer, allongée de tout mon long sur quatre fauteuils.
Et arriver à Orthez, enfin.
Et quitter ce train qui sentait la mort et le désespoir.

Alors qu’issue d’une famille majoritairement américaine, j’allais fêter pour la première fois de ma vie Halloween. J’avais prévu, avec un ami, d’aller à un concert à Pigalle ; un nouveau groupe de la famille des métaleux, pas trop mauvais, mais je dois dire que j’y allais surtout pour me déguiser.

Après un réveil à 7h30 pour rejoindre ma mère et mon petit frère directement venus de la maison familiale jusqu’à ma petite bourgade, et une longue journée shopping qui s’ensuit d’un mal de jambes et des pieds en feu, je commençais à me déguiser : longue robe blanche, bas noirs, bottes hautes noires, rouge à lèvre, vernis rouge, yeux noirs et maquillage un peu étrange – j’étais censée ressembler à une furie – et j’attendais ma perruque blanche que mon ami devait m’apporter juste avant que nous partions. En définitive, je ne ressemblais à rien et c’est ça qui faisait peur. On aurait pu conclure hâtivement que j’étais l’enfant caché d’un super héros, d’un raton laveur, d’une pute et d’une furie. Une hérédité lourde de conséquences.

Nous avons enfin pris la voiture pour aller à Paris. Certes, les conducteurs nous regardaient bizarrement quand nous les doublions, mais je rigolais en me disant que nous n’étions pas les seuls à célébrer cette de fête des monstres et que, par conséquent, ils nous en excusaient.

Il nous fallut plus de 2h30 pour arriver jusqu’à Porte de Clichy par le périphérique et j’étais déjà épuisée par les bouchons. Puis, une demi-heure pour faire Porte de Clichy – Elysée Montmartre. Par chance, on arriva à se garer en face de la salle. On commença alors à attendre l’ouverture des portes mais la faim se faisant ressentir, mon ami et moi sommes allés grignoter quelque chose. Une heure plus tard, décidé à aller à ce concert, on s’approcha des portes quand un des vigiles nous indiqua d’un air perfide que le concert était reporté au 12. C’est là que j’ai fait le rapprochement avec les cris dans la rue pendant qu’on mangeait. Ce n’était pas pour la venue du groupe, mais pour leur départ. J’étais effondrée.

On retourna à la voiture – pour une fois qu’on avait trouvé une place – et on essaya de trouver un plan B ; il n’était pas question de faire plus de 4h de route pour rien. Évidemment, l’histoire aurait été trop simple si mon ami avait eu encore de la batterie sur son portable ou s’il connaissait les numéros à appeler par cœur. Il fallut donc que l’on échange nos batteries puis qu’il appelle un certain nombre de numéros avant que l’un d’eux nous propose de passer chez lui.

On reprit donc la voiture direction cette fois rue Mademoiselle, près de la Concorde. Après une heure de bouchons et d’hésitations dans les rues de Paris, on se retrouva chez l’ami en question. Pour repartir une demi-heure après, direction, vous allez rire, place de Clichy où se tenait une soirée déguisée. Oui, car, hormis nous deux, je n’avais croisé aucune sorcière, diable ou scream dans les rues. La magie des fêtes s’est-elle envolée ?

Arrivés à Clichy, il nous fallut encore une bonne heure de tournée virée dans les rues pour pouvoir se garer. Pour boire une bière le temps de trente minutes et s’en aller, enfin.

Comme soirée, c’était réussi !

Déjà, je n’aime pas Paris. Trop de voitures, de bruit, de stress… C’est une ville qui me fatigue. Qui m’épuise.

De plus, ayant un tempérament de Basque bien frappé, je ne peux m’empêcher de pester face à la conduite catastrophique et surtout très égoïste des Parisiens. Imaginez le tableau, moi, dans la petite R5, au milieu de tout ces bourreaux de la conduite !

Les Parisiens sont comme les filles lorsqu’elles couchent avec un garçon ; elles pensent toujours que les hommes ont la connaissance innée du corps de la femme et que, par conséquent, ils sauront les faire grimper aux rideaux. Les Parisiens en voiture pensent que les pechnos connaissent ou tout du moins doivent connaître par cœur toutes les rues de leur capitale et ont une conduite irréprochable (ou parisienne ce qui équivaut à la même chose en soit).

Comprenez, chers Parisiens, que l’on ne peut tout savoir. Arrêtez de klaxonner, vous nous énervez. Arrêter de râler, ça n’avance à rien.

En définitive, ce n’est qu’en empruntant l’A6a sur le chemin du retour que je me suis sentie libérée. Mon ami, en disant « regarde, on est en pleine forêt » ne saura jamais à quel point cette phrase fut une libération.

A ce moment-là, on écoutait « Forest » et j’ai enfin fermé les yeux.

Ah, Paris, quand tu nous tiens… Et bien, lâche-nous, veux-tu !